Só tenho opinião sobre aquilo que compreendo; quando não sei do que estão falando, nada tenho a dizer. A velhice, que ora se insinua, ora vai malcriadamente se espalhando, me rouba a paciência para com obscuridades, propositais ou não. Empulhadores franceses, a prosa de Hilda Hilst, bucetagem literária, semiótica, teoria literária cuja teorização é inescrutável me cansam, me dão vontade de ler ou de fazer outra coisa.